María Ferrari Hardoy
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Museo Caníbal, 2025
Carne Viva, 2023
Erosión, 2017
Una pequeña humareda blanca, 2015
Volame a la luna, 2010
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Basilio
Cuando despertó esa mañana después de un sueño inquieto, se encontró en su cama convertida en algo que le resultaba un tanto extraño, pero que le generaba un curioso bienestar nunca antes experimentado. Estaba envuelta en una piel mucho más elástica y flexible. Cuando levantó un poco la cabeza, miró su vientre claro enlazado con extremidades nuevas y protuberancias cuyos relieves apenas podían sostener unas sábanas que estaban a punto de caerse al suelo, pero que en realidad era su antigua piel. La presencia de las nuevas partes, algunas sutilmente flacas, otras que salían como chichones, conformaban un nuevo organismo que le generaba un dolor que la hacía más consciente de cada parte de su cuerpo. Algunas de esas partes se agitaban y entrelazaban de manera autónoma, mientras su mente parecía pensar en otra cosa, no podía o no quería controlarlas porque libres descubrían su nueva vida.
¿Qué me ha sucedido?, se preguntó.
Cada imagen de María Ferrari Hardoy podría contar una revelación similar al despertar. Luego de un momento de letargo, de espera en vela, la potencia de la carne experimenta ahora un estado de transformación. Aunque se juzgue en contradicción, el estado, situación estática y de permanencia, es el cambio y la mutación que explora la carne al devenir algo nuevo. La plasticidad que gobierna ahora al cuerpo permite llegar a procesos de cambio que se expanden a todos los sentidos imaginables, incluso intenta hacer visible sus aullidos remotos y ocultos que persisten en la profundidad de la carne. La carne junto a la piel, su membrana contenedora, son organismos vivos que en la capacidad de transformación proponen habitar el cuerpo para olvidarlo y abrirse a un proceso involuntario de metamorfosis. Proceso involuntario que confirma además la cualidad plástica y ágil, a veces oculta, del cuerpo.
Imaginamos la mutación como un proceso semejante al que experimenta la falena, una especie de mariposa nocturna que Didi-Huberman postula para representarnos a la imagen según los rasgos de un cuerpo tan frágil como efímero. Observamos los cambios y los movimientos que tienen lugar en esa parábola. La elección por la mariposa no radica en su estadío final, que es al mismo tiempo el inicio radical de la decadencia y también de la inmortalidad de una forma muerta (las alas abiertas y fijas, la manera más usual de representarnos a una mariposa). En cambio, esta metáfora mira a la gestación como una metamorfosis: el pasaje de oruga a mariposa. Seguimos a esa transformación y vemos a la mariposa volar, emprender vuelo, agitarse entre las posibilidades que otorga el aire de procurar su aleteo, su movimiento y su agitación. Sólo vemos eso: movimiento y agitación. Las pinturas de María proponen un ensayo sobre esa conmoción donde la corporalidad, en su dimensión expandida, alberga una fisicalidad manifiesta en la carne, en su estado más vivo, en la afección silenciosa de un dolor contenido.
Estos cambios, que provienen de una mutación y por lo tanto de lo que se supone que es un error en la replicación, abre la posibilidad a que, en la pervivencia de esa diferencia, se espere una alteración que pueda dar comienzo a algo imperceptible, aunque transformador. Lo que devuelve es un cuerpo múltiple, fragmentado, impreciso, de contornos indefinidos y líneas quebradas. En estas situaciones de cambio la contemplación adquiere un sentido táctil, la vista se recuesta en el tacto como instrumento de conocimiento, exploración y hallazgo del cuerpo nuevo. En este proceso de reconocimiento y en la capacidad de mudarse a otro ser se amplía la primera pregunta.
¿Qué es lo que pueden nuestros cuerpos?, casi todo, respondió.
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Flesh Laid Bare - Exhibition text, by Clarisa Appendino, June 2023
When she woke up that morning after a restless sleep, she found herself in bed, transformed into something at once strange and yet filled with an unfamiliar sense of well-being. She was wrapped in a skin far more elastic and flexible. As she raised her head slightly, she looked down at her pale belly, now interwoven with new limbs and protrusions, whose shifting contours barely held the sheets that were about to slip to the floor—sheets that were, in fact, her former skin. The presence of these new parts—some subtly thin, others bulging like small growths—shaped a new organism that brought pain, a pain that sharpened her awareness of every inch of her body. Some of these parts twitched and intertwined on their own, while her mind seemed elsewhere. She could not—or would not—control them, because, in their freedom, they were discovering their new life.What has happened to me? she wondered.
Every image by María Ferrari Hardoy could speak of a similar awakening. After a moment of dormancy, of wakeful waiting, the flesh now surges into transformation. Though it may seem paradoxical, the state—a static situation of permanence—is itself the very change and mutation through which the flesh becomes something new. The plasticity that now governs the body opens it to processes of change that unfold across all imaginable senses. It even attempts to render visible the distant and hidden howls that persist deep within the flesh. Flesh, together with its enclosing membrane, the skin, are living organisms that, in their capacity for transformation, propose inhabiting the body in order to forget it, to surrender to an involuntary process of metamorphosis. This involuntary process also confirms the plastic, agile quality of the body—a quality often concealed.
We imagine mutation as a process akin to what the moth undergoes—a nocturnal butterfly, evoked by Didi-Huberman to describe the image, tracing the fragile and fleeting nature of the body. We observe the shifts and movements within this parable. The choice of the butterfly does not rest in its final stage—which is at once the radical onset of decline and the immortality of a dead form (open and fixed wings, the most common way we depict a butterfly). Instead, this metaphor turns to gestation as metamorphosis: the passage from caterpillar to butterfly. We follow this transformation and see the butterfly take flight, launch itself into the air, struggling within the possibilities it finds there, seeking the tremor of its wings, the impulse of movement, the convulsion of flight. And that is all we see: movement and agitation.
María’s paintings stage an inquiry into this upheaval, where corporeality, in its expanded dimension, harbors a physicality manifest in the flesh—in its most vital state—in the silent ache of contained pain. These changes, arising from mutation and therefore from what is deemed an error in replication, open the possibility that, in the persistence of difference, an alteration might emerge, something imperceptible yet transformative. What is returned is a body multiple, fragmented, imprecise, its contours dissolving, its lines breaking. In these moments of change, contemplation acquires a tactile sense—the gaze reclines into touch as an instrument of knowledge, exploration, and discovery of the new body. In this process of recognition, in the ability to shift into another being, the first question expands.
What can a body do? Almost everything, she answered.